Merci, merci de nous avoir permis de partager ce moment de grâce poétique pendant lequel on a pu respirer —c’est si rare par les temps qui courent— un peu au-dessus de l’énorme brouillard vicié du marigot de la sous culture médiatico-consensuelle.

Baramine ouvre les fenêtres de notre sensibilité à la poésie subversive, à une autre vision de nous-même et de ceux qui ne comprennent pas les paroles et les bruits comme « tout le monde », les enfants trop sensibles, tous les petits princes amoureux d’une rose, même si elle l’agace et qui sentent battre le coeur de leur mouton dans sa boîte, les déclassés, les décalés, ceux qui se révoltent, ceux que l'on juge en comparution immédiate car on pense qu'ils ne savent pas ce qu'est un lion, pour une histoire de bec ou de trompe, les êtres libres qu’on essaie de mettre en étiquette, en conserve ou en cage.

Ce qui est troublant chez un clown tel que Baramine, c’est qu’il/elle a tendance à mettre le doigt où ça fait mal. Pas par sadisme ou cruauté mais parce que sa candeur extralucide, son indestructible fragilité, sa folle sagesse, sa profonde légèreté, nous mettent en face du miroir déformant de nos certitude, de nos propres contradictions…

Bref, j’aime Baramine comme j’aime le Petit Prince de St Exupéry, l’ange des Ailes du désir de Wenders, Gelsomina de la Strada de Fellini, ces êtres tombés sur terre par inadvertance et qui n’ont peur ni de vivre ni de mourir, chaque moment pour eux est une éternité… comme l’équilibre du stylo sur la table de camping !

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Laurent c.